Luis Cernuda (IV)

Última semana que compartimos con el célebre poeta Luis Cernuda. Para despedirnos de él y dejar constancia, con insistencia y desde la humildad, de su exquisita sensibilidad, de su alma entregada y de su trascendencia en la literatura, os dejo el poema en prosa "Regreso a la sombra", que pertenece a su libro "Ocnos", cuya primera edición fue escrita en el exilio entre 1940 y 1941.

Antes, sin embargo, me gustaría que leyeráis las palabras de Pedro Salinas sobre Cernuda. Son preciosas.

"Difícil de conocer. Delicado, pudorosísimo, guardándose su intimidad para él solo, y para las abejas de su poesía que van y vienen trajinando allí dentro —sin querer más jardín— haciendo su miel [...]. Por dentro, cristal. Porque es el más licenciado vidriera de todos, el que más aparte la gente de sí, por temor de que le rompan algo, el más extraño."

Pedro Salinas, «Nueve o diez poetas»,

en Ensayos de literatura hispánica, Madrid, Aguilar, 1958.

Regreso a la sombra

Tras la fatiga de un viaje nocturno, al final de la madrugada, con pocos y entrecortados momentos de sueño, entre febril y escalofriado, entraste en el vestíbulo oscuro y desierto del hotel. Qué vacío el de esa hora que antecede al alba; qué mundo increado o extinto el que se mira entonces.

Atrás quedaban los días soleados junto al mar, el tiempo inútil para todo excepto para el goce descuidado, la compañía de una criatura querida como a nada y como a nadie. El frío que sentías era más el de su ausencia que el de la hora temprana en un amanecer de otoño.

Despojado bruscamente de la luz, del calor, de la compañía, te parecio entrar desencarnado en no sabías qué limbo ultraterreno. Y con agustia creciente volvías atrás la mirada hacia aquel rincón feliz, aquellos días claros, ya irrecobrables.

Qué agonía en aquel alba desolada, entre los objetos sórdidos del existir cotidiano, hecho por y para aquellos que no pueden ser, ni podrán ser nunca parte de ti. Al entrar en tanta extrañeza tu vida se volvió, ella también, otro objeto inerte y vacío, como concha de la cual arrancarán su perla.

Y, ¿por qué no decirlo? Tus lágrimas brotaron entonces amargamente, pues que estabas solo y nadie sino tú era testigo de tanta debilidad, en honor de lo perdido. ¿Lo perdido? Tú mismo eras a un tiempo, viudo de tu amor, el perdidoso y el perdido.

¿No será posible recobrar en otra vida los momentos de dicha, que tan breves han sido en este existir todo fastidio, monotonía, seres extraños? ¿No será posible reunirte para siempre con la criatura que tanto quieres? («Y siempre pueda verte,/ Ante los ojos míos,/ Sin miedo y sobresalto de perderte»). Si no es posible, ¿qué razón tiene el vivir, cuando aquello en que se sustenta es ya pasado?

Como Orfeo afrontarías los infiernos para rescatar y llevar de nuevo contigo la imagen de tu dicha, la forma de tu felicidad. Pero ya no hay dioses que nos devuelvan compasivos lo que perdimos, sino un azar ciego que va trazando torcidamente, con paso de borracho, el rumbo estúpido de nuestra vida.

Ha sido un placer tener a este maestro de las palabras en este blog. Espero que lo hayáis disfrutado tanto o más que yo. Para que no habite el olvido...

A quién le interese profundizar sobre este autor, le recomiendo que visite este enlace: http://cvc.cervantes.es/actcult/cernuda/ Contiene documentos muy preciados y todos los links sobre Cernuda que son interesantes.

Fragmento #21

Moriría esa noche. Y él lo sabía.
Aquella mansa quietud no duraría mucho. Las guerras, como los mentirosos, jamás sacaban provecho del silencio. Los combates empezarían de nuevo; sin remisión. Y serían los últimos.
No vería el nuevo amanecer.
Era una noche plácida, la primera desde el comienzo del asedio que concedía un respiro a los samurai del castillo. La luna, casi en plenitud, se mostraba con timidez sobre las tejas oscuras, y su reflejo, acompañado por las llamas vacilantes de los faroles, apenas llenaba las sombras. El agua del arroyo, modelado durante años por los artesanos, susurraba con el tono justo. El cálido aroma de los juncos maduros se escapaba de los jardines dispuestos entre los almacenes, las armerías y los barracones de la guarnición. Las ramas de los cedros trenzaban huecos de claroscuros; mecidos por una suave brisa que rompía el encanto de aquella serenidad al revolver, sin recato, los hedores de las cruentas batallas que se habían sucedido durante diez largos días.
El verano terminaba y el calor del día, apresado por las enormes piedras trabadas en los cimientos, se liberaba poco a poco. Ni siquiera las cigarras y los grillos, espantados por las atroces contiendas, se atrevían a romper la hipócrita calma de la tregua.
Envuelto en aquel presentimiento del otoño, recogido entre los aleros de las murallas, Saigō caminaba adentrándose en el corazón del alcázar. Se movía con ligereza. Con un andar suelto, impropio para un hombre que arrastraba sus años y cicatrices.
Los duros geta de madera que calzaba apenas hacían ruido cuando apoyaba las suelas, pero cada paso se acompañaba de un desagradable tintineo; el complicado entramado de cordajes de seda que sujetaba la miríada de escamas de su armadura había recibido algún corte. Probablemente en el último ataque, al ocaso, durante las escaramuzas a caballo que habían librado instantes antes del incendio de la torre del este. Cuando, una vez más en aquel interminable asedio, Torii Mototada, el daimyō del castillo de Fushimi, había dado la orden sin temer la aplastante superioridad del enemigo. Y, una vez más, había resultado evidente que los dos centenares escasos de supervivientes poco podían hacer contra los casi cuarenta mil aceros del ejército comandado por el magistrado Ishida Mitsunari.
Ahora, preparándose para lo que sería el final, los dos bandos cobraban resuello aprovechando la pausa. Y en tanto el adversario tomaba aliento, en el fortín, muchos componían un postrer poema con el que enfrentar la muerte, otros acometían unas últimas tareas que apestaban a derrota; y el señor de la fortaleza, sin explicaciones, lo había hecho llamar, con urgencia, despreciando el destino de dolor y muerte que se cernía sobre ellos.

Entrevista: Martí Gironell

Mercès a l'amabilitat d'en Martí Gironell, avui podem presentar-vos l'entrevista que li hem fet a aquest darrer en relació a la seva novel.la, aquí ja ressenyada, "L'últim abat".

Martí Gironell i Gamero (Besalú, 1971) és escriptor i periodista. El seu debut novel·lístic, "El pont dels jueus" (Columna, 2007), és el gran èxit més recent de la novel·la històrica catalana, convertit en un fenomen que ha generat fins i tot una ruta turística a l'escenari de l'obra, Besalú. Aquest llibre ha estat traduït al castellà, l'italià i el portuguès per al Brasil. Amb una bona acollida del públic, la seva segona novel·la, "La venjança del bandoler" (Columna, 2008), va obtenir el Premi Nèstor Luján de Novel·la Històrica, amb l'afermament de Gironell com un dels principals valors catalans de la ficció històrica. La seva darrera novel·la és "L'últim abat" (Columna, 2012), una aventura basada en la vida del monjo Bonaventura Ubach, fundador del Museu de Montserrat. A més de la seva obra com a novel·lista, ha publica "La ciutat dels somriures. Històries de supervivència a Bombai" (2005). Com a periodista, en l'actualitat treballa als serveis informatius de Televisió de Catalunya i col·labora com a articulista al diari El Punt Avui.

Podeu aconseguir més informació a https://www.facebook.com/martigironell

Estimat Martí, cóm vas descobrir la figura de l'Abat Pere Frigola? 


Mentre em documentava per l’anterior novel.la “L’arqueòleg” remenava papers dels arxius de Montserrat i en un document vaig trobar el moment que St. Benet de Bages quedava abadia vacant per la mort del seu abat, Pere Frigola. La documentació deia que havia estat un lluitador davant de la corona espanyola per no voler combregar amb les rodes de molí que imposaven des de Valladolid. Em va cridar l’atenció i m’hi vaig capbussar.

Et sedueix la idea de recrear personatges que lluiten en solitari i que marquen una fita històrica?

M’agrada reivindicar persones que potser no tenen la consideració de personatges històrics però que crec que s’ha de donar a conèixer el que van fer, cóm i per a qué van treballar. Frigola n’era un, el pare Ubach, un altre... i tants d’altres! 

Pensaves que tindria tan interès per als lectors un episodi històric dels monestirs catalans que era per a molts absolutament desconegut? 

Sí i tant. Per què no? És un moment de la nostra Història molt desconegut que valia la pena rescatar de l’oblit i veure les fortes connexions que hi ha amb la situació actual que viu el nostre país. Abans, els monestirs, més enllà de ser centres de recolliment, estudi i pregaria, eren autèntics focus de poder. Això no cal oblidar-ho.

Treballar al matexi recinte on va viure i morir l'Abat Frigola, et va inspirar més a l'hora d'escriure la novel.la?

Ni més ni menys. El que et permet escriure des dins de l’escenari de la novel.la és tenir la sensació que formes part de la història, la tens molt present, gairebé la respires. Em va anar molt bé també trepitjar els paisatges que s’evoquen i es descriuen en el llibre, i conèixer de primera mà amb entrevistes amb veïns dels pobles cóm es viu, cóm es parla, cóm es menja, quines tradicions i llegendes s’expliquen... informació privilegiada que no hi és als llibres.

El contexte polític en el qual es vivia en temps de l'Abat Frigola era molt advers als monestirs catalans. Creus que l'actitud que va mantenir en Frigola va suposar un canvi de tendència? 

Sí, però per desgràcia sabia que remava a contra corrent i per això és d’admirar perqué malgrat saber que tens les de perdre, t’arromangues i lluites pel que creus que convé a la teva església, al teu poble i a la teva manera de ser i de fer.

Es pot considerar a l'Abat Frigola com un patriota?

Sí, perqué treballava i lluitava pel bé dels seus conciutadans.

La vida al monestir l'has descrita magistralment. Et va acabar interessant tant com la vida de l'Abat Frigola? 


Són interessants els monestirs pel que et comentava abans. I no n’hi ha cap d’igual. Cada abadia o monestir tenen les seves característiques, peculiaritats i particularitats que els fan precisament així interessant, misteriosos, enigmàtics... està bé fer un tomb per la història d’algun d’aquests focus de coneixement i poder. És molt recomanable, t’enriqueix.


Què et va sorprendre més del monestir de Sant Benet de Bages?


No et sabria dir res en concret, són un munt de coses que el fan, com et deia abans,  únic i especial. No ho sé, per exemple, saber que en el Pati de la Creu s’hi havia celebrat festes de Carnestoltes és curiós. T’imagines un ball de disfresses a Montserrat o a Poblet?  NO, no? Doncs ja veus la singularitat del lloc. Però no la coneixes fins que t’hi acostes. 

Vas poder aconseguir molta documentació d'aquella época? 

Déu n'hi dó. La gran sort va ser poder comptar amb persones que ja ho havien estudiat i documentat anys abans i, per tant, tenia molta informació al meu abast.

Estàs satisfet dels comentaris dels lectors sobre la teva darrera novel.la? 

Sí, molt.

Sabem que tens una novel.la gairebé a punt que transcorreix en el Neolític. Per què has triat aquesta época per la teva novel.la ? Quan podrem gaudir d'ella? 

És una època que sempre m’ha cridat molt l’atenció, un moment de canvis i que determina els fonaments de moltes societats tal com les coneixem avui dia. Estem parlant de fa 5-6 mil anys enrere i això en Història són 15 dies. S’han de trencar molts tòpics i malentesos dels homes i dones del Neolític. La novel.la es publicarà aviat, febrer-març.

Com veus el panorama literari català ? I de cara al futur?

Jo el veig bé. D’un temps cap aquí es publiquen molts bons llibres i hi ha editorials que donen veu a molts autors i això enriqueix i enforteix la nostra llengua i la nostra cultura que, com a país que aspira a ser independent, són dos puntals.

Quan escrius, et marques un horari estricte i tens un full de ruta establert? O bé treballes de una manera relaxada i quan et sents més inspirat? Ets dels autors que ho lliguen tot ben bé des del primer moment o dels que deixen un cert marge d'espontaneïtat?

Amb les circumstàncies laborals i familiars, escric quan puc. Miro d’esgarrapar hores d’on sigui!!! Sí que necessito un parell o tres d’hores de tranquil.litat per poder escriure sense entrebancs. Tinc clar l’esquema, l’esquelet però va canviant a mesura que avanço.

Ets lector de llibre o d'ebook o d'ambdós tipus? Creus que amb les noves tecnologies, la literatura perd romanticisme i es converteix en una eina més pràctica que arriba a més gent? 


Encara llegeixo amb paper però crec que la tecnologia l’hem de veure com una eina al servei de la difusió de la literatura no com un fre.


I per acabar, recomanen un llibre i diga'm una bona raó per llegir-lo? 


Ui, això és mooooolt dificil. Qualsevol llibre que et vingui de gust, que et cridi, que intueixis que hi ha alguna cosa.

Moltes gràcies pel teu temps, la teva atenció i especialment per la simpatia i disposició. No dubtis que et seguirem llegint !

Esperem que hàgiu gaudit força d'aquesta entrevista i moltes mercès a l'escriptor Martí Gironell per la seva franquesa, sensibilitat, predisposició i temps.

Los Mejores Libros del Año 2013

He tenido una idea y creo que es el mejor momento para exponerla ya que todavía quedan días para que finalice el año.

Escribo este post con la intención de que, entre todas vuestras sugerencias, podamos confeccionar la lista de los mejores libros que hemos leído durante este año. Me encantaría que participárais y que en los comentarios fuérais dejando vuestras aportaciones. Este post estará abierto hasta el 31 de Diciembre, inclusive. Podéis recomendar más de un libro y escribir tantos comentarios cómo queráis.

Venga, ayudadme a elegir los mejores libros, las novelas más emocionantes, las que os han enganchado, las obras que os han robado el sueño porque no queríais dejar de leerlas, las arrebatadoras (como diría Babel), las imprescindibles, las que os han sorprendido gratamente, las que se han hecho un lugar en vuestro corazón...

Espero que hagamos una lista increíble (me encantan las listas, no lo puedo evitar !!!) y muchas gracias a todos ;-)

Besotes !!!

pd.: Conforme vayáis opinando, iré colgando los títulos en este mismo post !!!

LA LISTA ;-)

# Lady Aliena de Páginas y Secretos nos deja sus 2013's :

# Porlomenix de Bourbon Street nos comenta los suyos:

Luis Cernuda (III)

Tercera semana compartida con Luis Cernuda. Varios poetas han escogido sus versos preferidos de este autor y han explicado el porqué de su elección. Todos son preciosos pero a mí me ha llamado la atención éste en concreto:

“Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío”.

A este lugar donde conviven luz, sombra y reclamo como uno solo reflejado en el poema Si el hombre pudiera decir invita Oscar Hahn. ¿La razón de su elección?: “Aunque el poema está inspirado en la experiencia de Cernuda con el amor que no osa decir su nombre, trasciende lo personal y tiene una validez universal. Bellamente escrito, puede aplicarse a las diversas relaciones amorosas censuradas ayer y hoy por todo tipo de prejuicios”.

Tres misterios gozosos

El cantar de los pájaros, al alba,
cuando el tiempo es más tibio,
alegres de vivir, ya se desliza
entre el sueño, y de gozo
contagia a quien despierta al nuevo día.

Alegre sonriendo a su juguete
pobre y roto, en la puerta
de la casa juega solo el niñito
consigo, y en dichosa
ignorancia, goza de hallarse vivo.

El poeta, sobre el papel soñando
su poema inconcluso,
hermoso le parece, goza y piensa
con razón y locura
que nada importa: existe su poema.

Un muchacho andalúz

Te hubiera dado el mundo,
muchacho que surgiste
al caer de la luz por tu Conquero,
tras la colina ocre,
entre pinos antiguos de perenne alegría.

Eras emanación del mar cercano?
Eras el mar aún más
que las aguas henchidas con su aliento,
encauzadas en río sobre tu tierra abierta,
bajo el inmenso cielo con nubes que se orlaban de
rotos resplandores.

Eras el mar aún más
tras de las pobres telas que ocultaban tu cuerpo;
eras forma primera,
eras fuerza inconsciente de su propia hermosura.

Y tus labios, de bisel tan terso,
eran la vida misma,
como una ardiente flor
nutrida con la savia
de aquella piel oscura
que infiltraba nocturno escalofrío.

Si el amor fuera un ala.

La incierta hora con nubes desgarradas,
el río oscuro y ciego bajo la extraña brisa,
la rojiza colina con sus pinos cargados de secretos,
te enviaban a mí, a mi afán ya caído,
como verdad tangible.

Expresión amorosa de aquel mismo paraje,
entre los ateridos fantasmas que habitaban nuestro mundo,
eras tú una verdad,
sola verdad que busco,
mas que verdad de amor, verdad de vida;
y olvidando que sombra y pena acechan de continuo
esa cúspide virgen de la luz y la dicha,
quise por un momento fijar tu curso ineluctable.

Creí en ti, muchachillo.

Cuando el amor evidente,
con el irrefutable sol del mediodía,
suspendía mi cuerpo
en esa abdicación del hombre ante su dios,
un resto de memoria
levantaba tu imagen como recuerdo único.

Y entonces,
con sus luces el violento Atlántico,
tantas dunas profusas, tu Conquero nativo,
estaban en mí mismo dichos en tu figura,
divina ya para mi afán con ellos,
porque nunca he querido dioses crucificados,
tristes dioses que insultan
esa tierra ardorosa que te hizo y te hace.

Unos cuerpos son como flores...

Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos, temprano o tarde,
serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,
sueña con libertades, compite con el viento,
hasta que un día la quemadura se borra,
volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino
que cruzan al pasar los pies desnudos,
muero de amor por todos ellos;
les doy mi cuerpo para que lo pisen,
aunque les lleve a una ambición o a una nube,
sin que ninguno comprenda
que ambiciones o nubes
no valen un amor que se entrega.

Yo fui...

Yo fui.
Columna ardiente, luna de primavera.
Mar dorado, ojos grandes.

Busqué lo que pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.

Como un golpe de viento
que deshace la sombra,
caí en lo negro,
en el mundo insaciable.

He sido.

Reseña de "Mientras pueda pensarte" de Inma Chacón

Me atraen mucho las novelas sobre la guerra civil o ligadas a esta, de alguna manera. Posiblemente es porque mis abuelos la vivieron y mis padres, aunque eran muy pequeños, la sufrieron. También es cierto que en Catalunya existe un gran interés histórico y social hacia ella y existe una gran variedad de novelas que de una manera u otra, se acercan a esa época en concreto, a la pre-guerra y la post-guerra. En todo caso, no dudé en absoluto, al ver que Inma Chacón trataba el tema de los niños robados, en pedirle su libro. Y le estoy muy agradecida por sus gestiones y por escribir una obra valiente que denuncia en voz alta y clara la necesidad de investigar hasta el fondo, de una vez por todas, la trama urdida por Franco, en primer lugar, y por la Iglesia posteriormente robando vidas y decidiéndo quién tenía derecho a tener un hijo y quién no. El libro es un clamor contra la impunidad que envuelve a los culpables de este drama que a día de hoy todavía afecta a muchas personas.

Inma Chacón

Es doctora en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid y profesora de Documentación. Ha sido decana de la facultad de Comunicación y Humanidades en la Universidad Europea. Fundó y dirigió la revista digital Binaria : Revista de Comunicación, Cultura y Tecnología. "La princesa india" (Alfaguara) fue su primera incursión en el mundo de la narrativa seguido por  "Las filipinianas" (Alfaguara).

En mayo de 2011, ha publicado en la editorial La Galera su primer libro destinado al público juvenil, "Nick" , una novela con una historia de amor a través de la red.

El 15 de octubre de 2011, Inma Chacón ha sido galardonada como finalista del Premio Planeta con su cuarta novela: "Tiempo de Arena" una novela ambientada en la España de finales del siglo XIX y principios del XX, y protagonizada por tres hermanas que luchan cada una de ellas por sus derechos.

Octubre de 2013 es la fecha en la que Inma Chacón publica su novela "Mientras pueda pensarte" (Planeta) una emotiva y sobrecogedora novela sobre la búsqueda de ientidad de un niño "robado" en busca de sus orígenes y las circunstancias de una madre biológica, que nunca creyó que su hijo hubiera muerto.

Nació en Zafra, Extremadura, en 1954 en una familia conservadora, "aristócrata, de derechas y del bando nacional ", según palabras de su hermana. Su padre, Antonio Chacón —que fue alcalde de Zafra durante la dictadura de Franco — tenía inquietudes literarias: escribía poemas con el seudónimo Hache y leía poesía a su familia. Falleció cuando Inma tenía 11 años. María Gutiérrez, la madre, partió al año siguiente a Madrid , donde se instalaron.

Inma dice que aprendió a leer literatura "muy pronto": "Mi padre era poeta y mi madre ha sido una gran aficionada a la lectura, así es que desde muy jovencita ella nos elegía los libros".

Ha sido columnista de El Periódico de Extremadura desde fines de 2005 y colabora con diversos medios.

Su primera novela, "La princesa india" es un homenaje a su hermana, pues era una historia que ella quería escribir cuando enfermó del cáncer que terminaría con su vida en 2003. Dulce le pidió a Inma que realizara ese proyecto.

http://inmachacon.com/

https://www.facebook.com/inma.chacon

https://twitter.com/_inmachacon

Sinopsis

Una novela emotiva y sobrecogedora, llena de angustia y suspense, una novela de vidas paralelas que caminan afanosamente con el único objetivo de conocer toda la verdad.

"No sé quién soy. Tengo casi cuarenta años, un trabajo estable y bien remunerado como creativo de una de las agencias publicitarias más solventes de Europa y un currículum que acredita cada paso de mi vida laboral. (…) Todo oficial, todo correcto, todo legalmente constatado. Pero no sé quién soy."

La escritora extremeña Inma Chacón retoma el hilo de la novela con una emotiva y sobrecogedora historia sobre un “niño robado” en busca de sus orígenes, y las circunstancias de una madre que nunca creyó realmente que su hijo hubiese muerto. Mientras pueda pensarte (Editorial Planeta, 2013) muestra una angustiosa mirada a esos casos que tristemente hoy día se han destapado, y que parece fueron bastante frecuentes en los años del franquismo. Aprovecha la autora para reflexionar sobre la identidad del ser humano, la memoria, la maternidad, y sobre el incalculable poder de influencia que puede tener cada acto, positivo o negativo, en la vida de los demás.

A los cuarenta años, Carlos, un creativo de publicidad de éxito que vive en Valencia, descubre que los padres, con quienes se ha criado, no son en realidad sus padres biológicos. Fue robado y dado en adopción de forma ilegal con la complicidad de un médico, una monja y un taxista. En las mismas circunstancias que Carlos, se encuentra su amigo José Luis, un abogado al que su madre confiesa antes de morir que le compraron al nacer. La relación de los dos amigos con sus padres adoptivos ha sido radicalmente diferente: mientras que José Luis siempre ha sido tratado como un hijo, Carlos ha sentido el rechazo de su madre durante toda la vida. Pero mientras Carlos no quiere saber nada de sus orígenes, José Luis decide emprender la búsqueda de sus verdaderos padres. En una casa cuna de la provincia de Valladolid, cuarenta años atrás, María Dolores González, una joven de diecisiete años soltera y sin pareja conocida, da a luz un bebé. A las pocas horas del alumbramiento, le comunican que el niño ha muerto de una extraña infección; pero algo en su interior le dice que las cosas no son lo que parecen.

Datos técnicos:


Título: Mientras pueda pensarte
Autor: Inma Chacón
Editorial: Planeta

Colección: Autores Españoles e Iberoamericanos

Encuadernación: Tapa dura con sobrecubierta

Páginas: 352

Fecha de Publicación: 08/10/2013

ISBN: 9788408119890

Precio: 20,00€

Disponible en eBook


ISBN: 9788408120834
Precio: 9,99€

Aquí puedes leer los primeros capítulos.

Opinión personal


"Mientras pueda pensarte no habrá olvido" 
(Ángel Sánchez Pámpanos)

Para mi ésta es la primera novela que leo de Inma Chacón y me ha parecido un libro con coraje, bien armado textualmente y complejo. Es una obra de madurez, sin duda, en la que la autora usa recursos que la hacen muy rica lingüísticamente y complicada en su arquitectura porque ésta no es lineal. Nos movemos entre varios personajes y viajamos en el tiempo, en compases distintos, lo cuál le confiere interés y profundidad narrativa. La escritora va tejiendo diferentes hilos narrativos que al final convergen en un mismo punto con perfección. 

La novela se divide en tres grandes bloques y en cincuenta y siete capítulos. Debes estar atento desde la primera palabra porque, al ser una historia contada entre el pasado y el presente, puedes perderte en algún punto en el trasiego (además hay distintos instantes en ese mismo pasado, algunos más lejanos y otros más cercanos). Esos cinco tempos se yuxtaponen a menudo. Si a ello, le añades que la historia es relatada por varios voces (un narrador omnisciente en tercera persona, la voz de María Dolores y la de Carlos , ambos en primera persona),  la trama todavía es más densa. Una vez ya te has adentrado en la lectura, fluyes y te envuelves con y en ella y te concentras en el relato en sí. Con todo este complicado andamiaje, lo que consigue la escritora es enfatizar el dramatismo de la historia. Y lo consigue y con acierto, sin duda alguna. Mientras vas leyendo, las voces se alternan con una planificada intención a fin de situarte en ciertas tesituras que te inducirán a reflexionar y a entender lo que aquí se desvela y se denuncia sobre los "niños robados". 

A pesar del uso de tanta técnica, es muy evidente que es un libro escrito desde la propia alma, desde el corazón. Es un grito desgarrado y devastador sobre un tema todavía abierto, candente y que no parece que la justicia del estado español sea capaz de afrontar y esclarecer de una vez por todas. Aunque el estilo, en líneas generales, carece de florituras y es directo, a Inma se le "escapan imágenes" muy líricas y de increíble  belleza plástica en ciertos momentos. Esa poesía que llevan tan dentro se desborda y se agradece.

Los personajes son sólidos y están bien caracterizados. Sin embargo, es curioso que los del pasado transmitan más fuerza y tengan más matices que los que van apareciendo conforme te acercas al presente. Aquellos lucen más. Me refiero a los que hallamos durante la Guerra Civil, la postguerra y los años sesenta que es la década en la que empiezan las "adopciones" propiamente. 

Es fácil empatizar con los protagonistas principales, María Dolores y Carlos. María Dolores es una mujer con hijos y nietos, que siendo una adolescente va a dar a luz al Hogar Cuna y le notifican que su hijo ha muerto de una infección de oído, y que sin estar convencida de ello, durante treinta y cinco años busca a su bebé, busca respuestas, topándose con obstáculos de todo tipo y bastantes sorpresas desagradables. Sientes su angustia, su tristeza, su desesperación, su incertidumbre. Y tenemos a Carlos, que a pesar de intuir que es adoptado no quiere aceptarlo, prefiere vivir sin preocuparse de ello (aunque su mejor amigo se sienta en la misma situación y encuentre pruebas de ello) y que ha tenido unos padres con los cuáles no se ha sentido "querido" y de los cuáles, conforme se hace mayor, se aleja. Sin embargo, la verdad le encontrará a él y a partir de ese momento su existencia cambiará, él ya no será el mismo y todo su mundo se derrumbará. Y con él sufriremos el desconcierto, la falta de identidad, la búsqueda de las raíces, la necesidad de saber y de saberse.

Los "niños robados" es un tema muy actual porque sigue sin resolverse, porque mucha gente no sabe dónde nació y quiénes son sus verdaderos padres todavía, y porque no se explica que todo ella continuara acaeciendo hasta bien entrada la democracia. 

Inma Chacón parte del testimonio real de dos personas que fueron "vendidas" para construir sus personajes y homenajear a todos aquellos que se encuentran en esta situación. Durante la Guerra Civil y hasta 1950, se arrebataba los hijos a las presas republicanas como medida de represión y, posteriormente, porque se consideraba que sus ideas izquierdistas eran fruto de una enfermendad mental y que esos hijos, si seguían a su vera, acabarían siendo "rojos", también. Asimismo, se robaban los hijos de los republicanos y de las familias de los maquis. Más tarde, eran entregados a familias afines al gobierno del dictador para, como dijo el psiquiatra del régimen, Vallejo-Nájera, "multiplicar a los selectos y dejar que perezcan los débiles". A partir de entonces y hasta entrados los años 90, la apropiación de niños se convirtió en una práctica habitual en clínicas y casas cuna, la mayoría de ellas ligadas a congregaciones religiosas. Ya no se trataba de presas, mujeres republicanas o esposas de rojos sinó madres solteras, jóvenes y con una economía precaria. Los médicos ultracatólicos, los sacedotes y las monjas, ayudados por funcionarios (incluso jueces y notarios), atestiguaban que su bebé había nacido muerto y sin dejárselo siquiere ver para despedirse o, en su caso, enseñándoles un cadáver que conservaban en un congelador (macabra idea, sin duda, dentro de la macabra práctica), aceptaban la pérdida y estos niños, ante la gran demanda que había, eran "comprados" por familias con posibles que no podían tener hijos, la mayoría de los casos, y que podían inscribirlos en el registro civil como propios. También se dieron casos de mujeres que fueron coaccionadas a dar en adopción a sus hijos. 

En la primera fase, en tiempos del dictador Franco, fue considerada una medida legal. En los últimos años del framquismo y en la transición, se siguió practicando la sustracción de bebés debido a que se forjaron tramas muy fuertes, mafias, que estaban muy bien organizadas y que representaban una alternativa a la adopción legal que funcionaba de manera muy lenta. 

En realidad, era un mercado negro de bebés en el que los padres adoptivos podían escoger el niño que quisieran ya que los podían inspeccionar físicamente, elegir su sexo y hasta devolverlos.

Todo ello es lo que nos cuenta Chacón en esta obra: la falta de escrúpulos, la avaricia, la ambición y la falta de empatía hacia el dolor ajeno de los que robaban niños y, por otra parte, la lucha, de las madres por recuperar a sus hijos cuando, con el paso del tiempo, se empezarona a dar cuenta de que lo ocurrido a ellas también había sucedido a otras mujeres. Y éste es el caso de María Dolores que emprende una búsqueda frenética porque ella tiene el pálpito de que su hijo está vivo.

El presente de la novela se sitúa en el año 2004 en Valencia aunque tambien hay episodios puntuales que se dan entre 1965 y 1992. Durante la guerra y la postguerra, nos encontramos en un pueblo ficticio de Valladolid.

La historia es ficción pero al estar tan bien documentada y tan bien engarzada, no puedes evitar emocionarte ya que sabes que el trasfondo es real y los personajes y los sitios, con otros nombres, parten de una realidad no del todo descubierta todavía. En todo momento sabes que es una novela y, al mismo tiempo, una realidad.

El desenlace, impactante, sobrecogedor, tanto como los giros que va dando la novela y lo que vas descubriendo, te golpea con fuerza. Es un latigazo al corazón.


Comentario personal

Inma Chacón es una escritora con una gran carga de compromiso social. "Mientras pueda pensarte" es un texto de denuncia valiente, cosa que no suele ocurrir en nuestra literatura. Es tarea intrínseca de los pensadores y de los intelectuales poner los puntos sobre las íes a través de sus escritos y moralmente vincularse a la sociedad para destapar aquello que no funciona, aquello que nos carcome, pero no seamos ingenuos ya que pocos de ellos se atreven a ello.

Creo que es una novela muy intensa y muy interesante por la manera en qué está contada y por lo que se cuenta en ella. La escritora se ha arriesgado mucho con el tema de los niños robados y en la manera de plasmar sus ideas y ello es muy loable y gratificante en una época en que los escritores hacen apuestas más amables y mucho más sencillas.
De hecho creo que es una lectura indispensable para reivindicar nuestra memoria histórica y para saber cómo está afrontando toda una generación el reencuentro con sus origenes. Los pueblos necesitan comprender su historia para no repetirla, reconocer sus errores, subsanarlos y poder mirar hacia adelante.

La dedicatoria final a todos aquellos afectados por este tema te pone los pelos como escarpias y las últimas palabras, para Dulce, son muy emocionantes. 

Y tú, te atreves a leerla ?

Sorteo "Solsticio de Invierno" con el libro "Los arcos del agua" de Montse Barderi

En un mes celebraremos el Solsticio de Invierno, esa época en la que el Sol se encuentra a la mayor distancia del ecuador celeste y nos sumergiremos en la noche más larga del año. A partir de ese día, el astro solar regresará lentamente y la Navidad, que es tan cercana a este fenómeno natural, festejará el renacer de la esperanza y de la Luz. Y cómo lo celebramos en este blog? Pues con un sorteo estupendo con un thriller histórico que se pone a la venta el próximo 27 de Noviembre, "Los arcos del agua" de Montse Barderi. Animaros !!!

Sinopsis:

Lucio, retirado de su vida en Roma, recibe en su residencia en Tarquinia el encargo de viajar a Segovia para continuar con la construcción del acueducto, tras el asesinato de su maestro Arístides, quien se encargaba de ello.

A partir de ese momento, su vida corre peligro, pues existen intereses ocultos en acabar con ella, pero su pasión por la arquitectura y su interés por descubrir al asesino del maestro, para lo que contará con la ayuda de Amal, su protegida y amada, son aun más fuertes. 

Os gustaría participar? Seguid leyendo, por favor.
Bases:
* Requisitos.
- Es obligatorio ser seguidor público del blog. Déjame tu perfil (el que usas para seguirme) para que lo pueda comprobar.
- El sorteo es de ámbito nacional y por ello debes tener una dirección postal en España para poder enviarte el libro si resultas ganador. Si no estás en España pero tienes familiares y/o amigos que te pueden hacer llegar el libro, no existe problema alguno.
- Debes dejar un comentario en esta entrada que incluirá:
a) Un comentario conforme quieres participar en el sorteo (aunque sea redundante).

b) Todos los enlaces que quieras que te puntúe.
- Todo lo anterior y contar los puntos te otorgará 5 puntos.

Puntos Plus.


- Ser seguidor antiguo del blog (hasta Briseida): +5 puntos.
- Colocar el banner de este sorteo en un lugar visible de tu blog enlazado correctamente a esta entrada : +7 puntos.
- Publicar una entrada nueva en tu blog anunciando el sorteo: +10 puntos.
- Publicitar el sorteo en redes sociales, Facebook, Twitter, G+ o cualquier otro lugar que os apetezca: +5 puntos por enlace.
El plazo para apuntarse comienza hoy, 19 de Noviembre de 2013 y termina el 17 de Diciembre de 2013 a las 23.59 h.

El domingo 22 de Diciembre colgaré la entrada con los participantes (salvo que surja algún imprevisto) y el 27 de Diciembre sabremos el nombre del ganador. Se decidirá mediante True Random al tecer click. El ganador tendrá de plazo hasta el 15 de Enero para enviarme sus datos postales a hojasdealisio@gmail.com. Si no lo hace, se volverá a sortear el ejemplar.
Enviaré el libro por correo ordinario. Sin embargo, no me hago responsable de posibles pérdidas o problemas similares que puedan surgir con el sistema de Correos.Aquí os dejo el banner:

Venga, animaros a participar ! Es una novela dinámica, con toques de novela negra en tiempos de los romanos y, además, en el marco incomparable de Segovia...Necesitas más argumentos para apuntarte? ;-)

Fragmentos #20

Arístides se levantó poco antes de las primeras luces. Sabía que el frío cerril se disiparía al primer asomo de luz: así era aquel lugar de extremos y de paisajes llenos de prodigios.
Como cada mañana desde hacía unos meses se dirigió a la que habría de ser su obra más recordada, la de mayor proyección y la más admirada de todas las que había realizado. La colosal mole se divisaría desde la lejanía y sería tan imponente y orgullosa como el busto de un emperador pero mucho más liviana: iba a ser un muro inmenso lleno de ventanas que lo harían imbatible al viento.
Arístides estaba junto a la acequia, con la mirada fija en las aguas que reflejaban el azul del cielo. Con su agitado jolgorio el río parecía que en su seno contuviera centenares de aves sumergidas. Sabía que no muy lejos de allí se ampliaban e inauguraban nuevas canteras para suministrar el material de construcción del futuro acueducto: granito procedente de los montes vecinos y areniscas, calizas y pizarras que serían transportadas desde otros puntos de la península. Satisfecho, imaginó cómo el agua llenaría los conductos de una obra espléndida que le sobreviviría, y cómo a partir de aquí, todo cambiaría: la ciudad se llenaría de fuentes, de baños termales e incluso habría agua corriente en algunas casas.
Pero sus pensamientos fueron bruscamente suspendidos, un golpe sordo le fue asestado en la nuca y perdió el conocimiento.

Don Mario en esta noche lluviosa...

En esta noche lluviosa de Noviembre, Don Mario nos acompaña antes de irnos a dormir, todavía arropados en el sofá...

Cómo llenarte, soledad

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Serrat canta a Benedetti :"Una mujer desnuda y en lo oscuro".

Luis Cernuda (II)

Los homenajes que se han sucedido en Sevilla y en Madrid durante este mes de Noviembre recuerdan a Cernuda como un poeta cuya poesía no envejece pese al paso de los años. Su vida fue discreta así como su adiós. En vida fue un ser humano visceral. Para él no existían los grises. Republicano hasta la médula, rencoroso y dolorido con su país al que llamó "esa tierra de cabreros", con un corazón destrozado por la muerte de sus dos grandes amigos, Federico García Lorca y José María Hinojosa, en su poesía existe el reflejo constante de que el amor siempre es una quimera, un sueño inalcanzable.

Cómo llenarte, soledad

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

Eras, instante, tan claro...

Eras, instante, tan claro.
Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.

Siento huir bajo el otoño
pálidas aguas sin fuerza,
mientras se olvidan los árboles
de las hojas que desertan.

La llama tuerce su hastío,
sola su viva presencia,
y la lámpara ya duerme
sobre mis ojos en vela.

Cuán lejano todo. Muertas
las rosas que ayer abrieran,
aunque aliente su secreto
por las verdes alamedas.

Bajo tormentas la playa
será soledad de arena
donde el amor yazca en sueños.
La tierra y el mar lo esperan.

Orillas del amor

Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras,
hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo,
también tu forma misma,
ángel, demonio, sueño de un amor soñado,
resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.

Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
yo, el más enamorado,
en las orillas del amor,
sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo,
contemplo sus olas y quisiera anegarme,
deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.

Te quiero

Te quiero.

Te lo he dicho con el viento
jugueteando tal un animalillo en la arena
o iracundo como órgano tempestuoso;

te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

te lo he dicho con las plantas,
leves caricias transparentes
que se cubren de rubor repentino;

te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,

te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta;
más allá de la vida
quiero decírtelo con la muerte,
más allá del amor
quiero decírtelo con el olvido.

Poema "A un poeta muerto" de  Luis Cernuda leído por Benjamín Soriano.

Ressenya de "Lluny d'aquí" de Jaume Benavente

Em va atreure molt "Lluny d'aquí" perquè era la meva primera oportunitat de llegir a en Jaume Benavente, autor del qual tenia molt bones referències i em sentia encuriosida i, també perquè la novel.la transcorre pels carrers d'Horta que és un barri que conec força bé i que és cert que gairebé mai ha estat escenari d'una novel.la negra. Tot plegat embolcallava aquesta obra d'un vel de misteri i seducció. I doncs, hi vaig caure de quatre grapes !!!

Jaume Benavente

Jaume Benavente i Cassanyes (Barcelona, 1958) és llicenciat en Belles Arts i ha treballat com a dibuixant, auxiliar de biblioteques, documentalista i conservador de museus. És autor d’una quinzena de títols, entre els quals destaquen les novel·les i els dietaris de viatges, i ha estat guardonat amb diversos premis literaris. Després de la publicació del seus primers llibres, "El factor climàtic" (1990) i "Vides invisibles" (1994), va iniciar un cicle centrat en el món portuguès i atlàntic, amb les novel·les "Camps de lava"(2000), "Masurca de Praia" (2001), "Llums a la costa" (2007) i el dietari de viatges "Viatge d'hivern a Madeira" (2004). A més a més, va publicar altres llibres com la novel·la "Nocturn de Portbou" (2003), el llibre de relats "L'ajudant de Kepler" (2006) i diferents novel·les juvenils, entre les quals destaca "Història d'amor a Sarajevo" (2005). El 2010 apareix la novel·la "El quadern de Nicolaas Kleen", l'inici d'una sèrie de narrativa negra al voltant del personatge la inspectora de policia holandesa Marja Batelaar i que té per escenari principal la ciutat d'Amsterdam i alhora el paisatge europeu.

Ha guanyat diversos guardons, entre els quals destaca el Premi Ciutat de Tarragona de novel·la Pin i Soler, amb "Llums a la costa", el Premi Ramon Muntaner de literatura juvenil, amb "Història d'amor a Sarajevo" i el Premi Lleida de Narrativa, amb "Viatge d'hivern a Madeira". Diferents llibres seus han estat traduïts a l'espanyol i l'italià.

https://www.facebook.com/jaume.benaventecassanyes


Sinopsi

En Tomàs Darné, el protagonista d’aquesta novel·la, ho havia perdut tot o gairebé... Un d’aquells homes interiorment estripats per culpa de les circumstàncies i que se situa gairebé als extrems de la condició humana. Però ja se sap que quan una cosa no va bé encara pot empitjorar: l’assassinat d’un bon amic del seu pare —amb un futur ben poc aclaridor— el durà, ocasionalment, a investigar la possible causa d’una mort plena d’enigmes i de secrets de tota mena, al barri barceloní d’Horta, un escenari inèdit dins del gènere. Una novel·la d’intriga que examina miratges i realitats massa humanes, que ens trasllada al Brasil i a la paradisíaca Madeira, perquè, en ocasions, només Lluny d’aquí podem trobar la salvació.

Dades técniques


Títol: Lluny d'aquí
Autor: Jaume Benavente
Editorial: Alrevés Editorial
Col.lecció: Crims.cat
Presentació: Rústica
Pàgines: 256
Data de publicació: 2013
ISBN: 9788415098775
Preu: 17,00€

Opinió personal


Tot iniciar la lectura de l'obra "Lluny d'aquí" ja trobem els ingredients immillorables per cuinar una novel.la, d'entrada, intrigant: un home decebut de la societat en la que viu i fastiguejat de la seva professió de periodista, arrossegant un important trauma sentimental i exercint de taxista de nit en plé estiu per l'extens i heterogeni barri barceloní d'Horta. Si a tot plegat, afegim que el protagonista té una curiositat malaltissa ratllant la tafaneria, ja tenim un plat de primera. I Déu n'hi dó el que es cuina ! Ni més ni menys que un relat criminal que ens arrossegarà des d'un passat obscur, que s'anirà desvelant en forma de colpidores fites fins al present, amb un desenllaç final que ens deixarà sense alè.

La història es va construint poc a poc però amb consistència. El nostre personatge, en Tomàs Darné, és un home sentimental i sensible, molt castigat per diversos esdeveniments malgrat tenir poc més de trenta anys. La pròpia figura d'en Darné, la preocupació pel seu pare que sembla que li amaga una greu malaltia, el desassosec per haver trencat amb la seva nòvia, l'atracció vers un matrimoni amb una filla força conflictiva (amics del pare i que arrosseguen un passat térbol) i que seran els que desencadenaran els successos clau de la novel.la són els pilars sobre el que se sosté l'obra.
En Tomàs Darné és un personatge complex que dóna molt de joc ja que el seu sentimentalisme l'enxampa entre el record de la seva desitjada ex-nòvia i l'atracció que sent per aquestes dues dones (mare i filla), que poden substituir-la en el seu cor. Aquest sentiment voluptuós el portarà a capficar-se per elles i a arriscar la seva vida.

Una mentida i un incident despertaran, de nou, el seu sisé sentit de periodiste d'investigació i aviat es veurà en un malsón. La curiositat portarà a la intriga i aquesta a l'obsessió per resoldre un trencaclosques al qual li manquen peces per arreu. Aquesta obsessió que anirà in crescendo és la que heretarà el lector llegint aquesta apassionant lectura. Dèria per devorar les pàgines del llibre i arribar a descobrir un secret del passat que ha tornat al present en forma de mort.

El relat transcorre al llarg d'uns dies, durant els quals es teixeix un univers molt tancat. Entre els millors moments de la lectura destaquem les escenes en que el protagonista condueix el taxi transferint al lector tota la seva angoixa i inquietud, i així hom es troba atrapat al seient de darrera, com un espectador mut, assistint amb impotència la sort que corre el conductor. Són moments de gran tensió, d'un atmosfera neguitosa i asfixiant, ja que en Tomàs Darné a fí de trobar respostes, esdevé imprudent i temerari. Capítols molt brillants que et sacsegen i alhora et descobreixen petits enigmes. El desenllaç final, desprès de capítols de suspens intens, et deixa baldat.

Completada la lectura em dóna la sensació que, mentre anava llegint-la, que em ficàven una bossa al cap que no em permetia respirar, que me la treien i me la tornàven a posar. I tenia aquesta sensacio de manera repetida. Espero que, al final, no s'oblidin de treure-me-la...ja que sí no es pas així, malhauradament, ja no podré escriure més ressenyes d'aquesta sensacional col.lecció de novel.la negra que és Crims.cat...Així doncs, aire i fins a la propera !!!

Fragmentos #19

Derdriu empujó el peine de hueso entre los nudos, cepillando a golpes, hasta que se rompió entre sus dedos. Tomó aire y sacó con cuidado la pieza rota para observarla a la luz de la puerta principal: una espina larga y pálida, borrosa en la madrugada azul. No había tiempo. Ya se escuchaba el canto triste de las mujeres, junto al camino.
Había pasado varias lunas durmiendo sobre las trenzas y esperaba que sus cabellos se mostraran ondulados, hermosos. No había muchas oportunidades de ver reunidos a todos los hombres y ella tenía apenas dieciséis años.
Su madrastra, Medb, descorrió con violencia las pieles de la entrada. Por un momento, Derdriu creyó que las había arrancado.
—¿Aún estás despeinada? Ya se les ve a todos al final del camino. ¿Es que no oíste el aviso? ¡Vamos, vamos! Agua en el fuego, mantas, pieles para sentarse. Maldita sea, ¡qué lenta eres, niña!
Con Bróenán a la cabeza, los guerreros llegaban por el camino del Oeste. Estaban sucios y exhaustos y la llovizna se volvía sangrienta al contacto con sus cuerpos, cada gota naciendo transparente y luego cayendo escarlata por las puntas de las botas. Las barbas, los cabellos y las guedejas de lana se entremezclaban, pegados a la piel y a las monturas, lánguidos como las formas de extraños afluentes. Cientos de cabezas de ganado, el botín de guerra, cerraban la comitiva.
Una luz grisácea delimitó poco a poco los contornos familiares del paisaje, las grandes piedras, los marcadores de frontera: estaban en casa. La granja de la familia real se encontraba en el límite norte, aislada entre sus pastos, como lo estaban todas. Cada asentamiento era una humeante bandera humana en la inmensidad de la planicie, en la tierra cultivable, tan fieramente disputada a los bosques y a las ciénagas.
La noche había sido larga para Bróenán, rey de los Necht. Cuando tuvo a la vista los túmulos de sus antepasados, le pareció que el cansancio le hundía los uesos en la tierra. Creyó que a partir de entonces tendría que proteger la granja desde el subsuelo, a medias con los muertos. La montura iba al paso, un paso cansado y lento, cuando rebasó la zanja, la muralla de tierra y su empalizada superior. Rodeó las cercas repletas de caballos hasta alcanzar la gran choza circular.
Medb, que había oído los cascos de la cabalgadura, salió de la casa y se adelantó a recibirle.
—¡Grande es tu victoria, hijo mío!

Reseña de "Cartas desde la isla de Skye" de Jessica Brockmole

Quería leer esta novela porque no suelen abundar las obras epistolares y además ubicadas en el contexto de dos guerras mundiales y que abarquen dos continentes, como es en este caso. También tenía bastante curiosidad por conocer la primera obra de Jessica Brockmole (ampliar horizontes con nuevos escritores) y la razón definitiva, que no la más importante, es que la portada me enamoró desde el primer instante. En diferentes gamas de azules (jugando con los adorables turquesas), la figura solitaria del soldado, las letras del título con el adorno de un timbre de correos...preciosa. Digna de un póster de cine. Por todas estas razones, me fue imposible resistirme...

Jessica Brockmole 

Jessica Brockmole se declara enamorada de las novelas de ficción histórica. Pasó varios años viviendo en Escocia, donde descubrió el reto que supone mantener una relación a distancia. Su primera novela  tomó forma durante un viaje desde la Isla de Skye a Edimburgo. Ahora vive en Indiana con su esposo y dos hijos.

http://www.jabrockmole.com/

https://twitter.com/jabrockmole

https://www.facebook.com/jessicabrockmoleauthor



Sinopsis

Marzo de 1912. Elspeth Dunn —una joven escritora que jamás ha abandonado su hogar en la remota isla escocesa de Skye— recibe la carta de un admirador norteamericano. La firma el universitario David Graham y supone para ella una puerta al mundo. 

A medida que los dos se vuelcan en la correspondencia —compartiendo sus esperanzas más atrevidas y sus mayores secretos— su intercambio acaba convirtiéndose en amistad y, con el tiempo, en amor. Cuando estalla la primera guerra mundial, David se alista como voluntario y la correspondencia se trunca. 

Junio de 1940. En plena segunda guerra mundial, la hija de Elspeth, Margaret, se enamora de un piloto inglés. Su madre trata de disuadirla; sabe, por experiencia, lo doloroso que es mantener una relación en tiempos de guerra. Un día Elspeth desaparece dejando unas cartas tras de sí. Margaret se adentra con ellas en un pasado del que nada sabía.

Datos técnicos:


Título: Cartas desde la isla de Skye
Título original: Letters from Skye
Autor: Jessica Brockmole
Traductor: Santiago del Rey

Editorial: Planeta

Colección: Planeta Internacional

Encuadernación: Rústica con solapas.

Páginas: 288

Fecha de Publicación: Septiembre 2013

ISBN: 9788408101369

Precio: 18,50€

Disponible en eBook

ISBN: 9788408119609
Precio: 9,99€

Aquí puedes leer los primeros capítulos.

Opinión personal

"Cartas desde la isla de Skye" es una novela epistolar en su totalidad lo cuál la hace muy sugerente per sé. Toda la novela es una sucesión de cartas, la mayor parte de ellas, pertenecientes a la correspondencia entre Elspeth y David que guardan ese regusto romántico, melancólico y humano de otros tiempos, cuando la inmediatez de la comunicación de los sms, los whatsapp, los mails, etc. no existía. Aquella época, no tan lejana, en que entablar lazos con otra persona, distante geográficamente, suponía coger la pluma y exponer tus pensamientos, tus sentimientos y tus ideas sobre el papel y, después, proceder a envolverlos celósamente en un sobre y llevarlos  a la oficina de correos. Todo un ritual que le confería a ese gesto una cierta importancia en tu vida. Y la espera, la espera de la respuesta y la alegría de recibirla.

Elspeth y Davey empiezan una correspondencia de una forma inocente e ingenua. Una de los libros de poemas escritos por ella ha llegado a Davey, quién le escribe declarándose fan incondicional y felicitarla por su poemario. Elspeth, quién vive en la isla de Skye (Escocia) en la Nuevas Hébridas, y jamás ha salido de su tierra se siente commocionada por el hecho de que su obra haya llegado hasta los Estados Unidos. Y ahí empieza una relación que, con el devenir del tiempo, se va transformando y tomando un cariz más serio. Primero, es una relación cordial, después surge la chispa de la amistad y cada vez van surgiendo más conexiones entre ellos. Sus cartas están llenas de esperanzas compartidas, plasman sus miedos, sus reflexiones, proyectos, sentimientos...hasta que surge el amor.

Ambos personajes no solo están separados por la distancia sinó, también por sus propias vidas, por una guerra que se acerca y las circunstancias que les rodean. Y ello se hace eco en el lector ya que te empuja a implicarte sentimentalmente y en muchos momentos sufres por ellos, temes por ellos. Brockmole es capaz de guiarte hasta sus corazones de manera diestra y con una prosa ligera, pulcra, sin aditivos.  

Con el estallido de la Primera Guerra Mundial, la relación da una vuelta de tuerca. La incertidumbre del futuro hará que se salven obstáculos y se derriben muros para poder conocerse en persona y además ambos se permitirán demostrar sus verdaderos sentimientos. Su relación fluirá con fuerza, con calidez y ternura aunque ese mismo mundo en conflicto les someta a un duro exámen cuando su correspondencia se vea afectada por las desavenencias entre países.

Aparentemente, parece que tengamos dos líneas argumentales pero al final es una sola. Por una parte, tenemos la relación entre Davey y Elspeth y, por otro lado, la de Margaret (hija de Elspeth) con Paul. Sin embargo, esta segunda entronca con la primera cuando, durante la Segunda Guerra Mundial, Elspeth rememore el pasado y vea en la correspondencia de su hija, un calco de su pasado. Ella sabe por experiencia que durante la guerra, ante la incertidumbre, los seres humanos actúan con intrepidez, con urgencia porque cada minuto es sagrado y único (y quizás el último) y puede no repetirse jamás. Debido a ello, intentará que Margaret, que trabaja como voluntaria en el traslado de niños evacuados, no siga adelante con su relación con Paul, un piloto de la RAF. 

Cuando una bomba estalla en Edimburgo, cerca de la casa que habitan Espelth y Margaret, las antiguas cartas salen a la luz y ante la desaparición súbita de su madre, Margaret intenta reconstruir el pasado de su madre que es también el suyo y el de su familia. Y es de esta manera como un amor que sigue latiendo con fuerza, resurgirá. Así pues, la figura de Margaret es la excusa para que el pasado vuelva al presente y sepamos qué ocurrió para que ese amor no se viviese en plenitud.

Los personajes están muy conseguidos. Elspeth (o Sue como la llama Davey) es una chica joven, culta y soñadora, que no ha salido nunca de Skye, un entorno rural cerrado y cotidiano, y su vida transcurre entre cuidar de su familia y la poesía. Mujer inteligente y vivaz, con ganas de romper con su rutina, precisa de un aliciente para luchar por esa libertad que tanto anhela. David (o Davey como le llama ella) es un chico intrépido, optimista, viajado y sin una pizca de miedo ante la vida aunque su forma de ser denote una cierta inmadurez que le haga tomar decisiones precipitadas de las cuáles se arrepienta posteriormente. A lo largo de la historia, observamos como uno y otro deberán arriesgarse para redirigir sus existencias, superar sus temores y madurar.

Son dos personajes interesantes, muy humanos, con una paleta de matices que les otorga entereza y fuerza en la obra.

La narración es muy poética, amable, pausada. El léxico es rico y acorde con las épocas en las que nos movemos. Y a pesar de que la obra se base en una correspondencia, la autora sabe sacarle partido y le imprime un ritmo veloz, entre misiva y misiva, que nos empuja a querer leer más. La escritora intercala las cartas de Elspeth y Davey, que empiezan en 1912, con las del presente, en 1940, entre Margaret y Paul. La historia de Margaret es la llave que nos permite reconducir la historia de amor de su madre, que es la trama principal y la que lleva el peso del relato.

La ambientación está muy lograda y uno puede imaginarse muy vivamente Skye y sus verdes prados, viajar en tren a Londres y verse recorriendo sus calles, imaginar los campos embarrados de Francia atendiendo a los heridos de guerra, paseando por Charing Cross Road...

Me gustaría destacar los contínuos guiños literarios de la autora al nombrarnos a Poe, a Lewis Carroll, a Mark Twain y a muchos otros autores a través de las letras entre Elspeth y Davey. Son detalles que armonizan con la trama y le dan más cuerpo.

En definitiva, un historia que conmueve y emociona. Una historia de amor en tiempos de guerra con todas las dificultades que ello conlleva y los conflictos vitales y emocionales que genera. Y una lectura con muchísimos párrafos inolvidables...

Comentario personal

"Cartas desde la isla de Skye" es un libro elaborado, tejido con firmeza, escrito con mucha delicadeza y sensibilidad. La correspondencia está urdida de tal manera que empuja al lector a avanzar y a querer saber lo que le aguarda en la siguiente carta y, en ciertos momentos, a desear que los personajes dejen que sus sentimientos fluyan libremente. Por tanto, diría que es una novela golosa que invita a sumergirse en ella. El marco histórico de las dos guerras mundiales y unos personajes creíbles acaban de completar una obra sólida.

Una novela muy apetecible y un prometedor comienzo para Jessica Brockmole. Cuando conoces a Elspeth y a Davey se hacen un lugar en tu memoria literaria.

Y tú, te animas a leer esta encantadora novela ?